Плоть от плоти...

Бог миловал меня от страшных травм. Максимум, на что сподобился - ожог ноги от голеностопа до колена. Тогда казалось, что это самая страшная боль: резкая, с приливами в обгоревшую конечность при любой попытке опустить ее ниже уровня головы. Но оказывается есть боль болючее, нудная и постоянная, без надежды на то, что она пройдет.
Ты цел физически, можешь улыбаться и заниматься сексом, работать и играть в шашки. Одного не можешь - вернуть человечка, которого бешеный вихрь в одночасье закинул за две тысячи километров от тебя. Ты с ним еще увидишься, но не в ближайшее время. Ты с ним поговоришь, но не сходишь погулять. Ты чувствуешь, что из тебя вынули огромный кусок души, оставив по ее рваным краям свисающие жилки нежности и любви. Эту пустоту стремительно заполняет ноющая тоска.
Я теперь буду выть на луну и ждать. Это единственное, что остается... В голове шевелятся в том числе и нехорошие мысли: а если..., а вот когда..., и тогда уж..., да еще вдруг... Я их не гоню, пусть себе шевелятся, вреда от них никому (надеюсь) не будет. В моем нынешнем положении есть даже плюсы, если думать предельно цинично. Но как из этих плюсов извлечь профит, думать лень. Вообще все теперь сильно лень. Я знаю, это пройдет. Я знаю - саду цвесть.
А пока я забился в придуманную мной норку в самой дремучей чаще и тихо рычу на всякого мимо прохожего. Дайте ране подсохнуть, дайте зарубцеваться и вы снова увидите меня здорового, с блестящей шерстью, со шрамом, который будет смотреться даже красиво. Я обязательно вернусь... Я ничего не забыл...